lunes, 10 de diciembre de 2012

Tienda de campaña

Ya sea en un camping, en las profundidades de un bosque, sobre la arena de la playa o dentro de tu habitación, la tienda de campaña es un artilugio perfecto para el soñador empedernido y el eterno aventurero. Vista desde fuera no es más que una tela insulsa y pequeña que no ofrece gran protección, pero una vez dentro se convierte en un palacio, un fuerte donde acurrucarte y dejar pasar la noche mientras fuera se desata la batalla.

Pero para delirar a gusto hay que estar acompañado. Una amiga (o amigo) te puede acompañar en una noche de risas y desvaríos, de cotilleos, de recuerdos del pasado, de historias de miedo a la luz de una linterna. Pero si hace frío, búscate a alguien a quien poder pegarte mucho, que dicen que al calor humano es el mejor de todos. Yo propongo una noche de invierno en una playa, con el viento y el salitre marino arreciando, la cremallera echada y el sofoco del deseo. Después, con la calma del orgasmo, desnudos y envueltos en los sacos de dormir, abrir la puerta y hundir los dedos de los pies en la arena, compartiendo una cerveza en la oscuridad, bajo el cielo preñado de estrellas.

Si no hay mar, ni arena, ni sal, prueba a montar la tienda dentro de tu casa. Le pondrá un toque único y divertido a tu cita. Empújale a dentro y cierra la tela. Siempre podrás escuchar el mar acercándote a la oreja una caracola. Vive tu aventura. Transpórtate a donde quieras. Pon en tu vida una tienda de campaña. No te arrepentirás.

viernes, 7 de diciembre de 2012

Cuenta atrás

El tiempo es caprichoso, bien que lo sabemos todos. Corre a la desesperada en los momentos dichosos, y se acomoda al paso de tortuga cuando esperamos algo con ansia o cuando nos aburrimos hasta la desesperación. 
Es curioso lo rápido que han pasado 5000 años. Parece que se ha desbocado la cuenta atrás para el fin del mundo. Los mayas deberían estar aterrados, ¡se acaba el calendario! Pero no, no hay nada que diga que el fin se acerca, sólo es un ciclo que termina, al igual que empezará uno nuevo. Me hace gracia este amor por el fatalismo que caracteriza a los humanos; nos aferramos a las profecías apocalípticas casi como si las deseáramos. Nos gusta pensar en invasiones marcianas, cataclismos, virus zombie y colapsos tecnológicos, pero se nos olvida que el mayor mal ya está entre nosotros. Preferimos las desgracias de película a la vida real, esa dominada por el sistema capitalista.
Salvador Dalí. La persistencia de la memoria.
El fin del mundo se acerca señores. Es cierto. Pero no porque se acabe un calendario, sino porque el dinero ha ganado. El consumo desproporcionado, la reducción de costes, la deslocalización y descentralización, la flexibilidad de la mano de obra, los paraísos fiscales, las multinacionales, la laxa legislación laboral, la globalización, la superexplotación de los recursos naturales, la búsqueda incesante de beneficio... Este sistema que hemos creado se asemeja al virus zombie que tanto temíamos. El capitalismo es un germen infeccioso que ha llevado a la deshumanización del planeta, ha extendido sus tentáculos por todo el mundo, convirtiéndose en asesino, en financiador de guerras, en causa del aumento de las desigualdades entre ricos y pobres. Su último gran golpe, la crisis. 

Esta es una crisis con víctimas reales. Este es nuestro particular fin del mundo, ni meteoritos ni prototipos de Asimov. El 21 de diciembre, fecha señalada para los mayas, lo único de lo que seremos testigos es del lento pero implacable efecto de la crisis económica que nosotros mismos hemos creado, y que nos está devorando a pasos agigantados. 

No llevamos ni dos años con el PP y ya parecen siglos. Caprichos del tiempo. Prefiero pensar en la vuelta de mi hermana de los EEUU. Ya sólo 10 días. Lento avance de los segundos. Lo bueno es que para cuando llegue el 21 podré disfrutar con ella de esa paranoia colectiva que niega a los verdaderos culpables del fin de la civilización.

Querido Adán


Querido Adán: 

Te escribo hoy, frágil, sucia, contaminada. Echada a las puertas del Paraíso las palabras se escapan entre mis dedos en una fuga desesperada. Me siento sola, muy sola. El ambiente esta empañado de una triste melancolía y el Jardín del Edén se dibuja a lo lejos como un sueño casi imposible, un recuerdo que ahora me parece insoportable. Tú y yo hemos sido castigados, arrastrados fuera de nuestro hogar y obligados a vivir en esta soledad asfixiante, abrasadora. 
Sabemos que ya no hay vuelta atrás, que la condena es eterna. El mal ya está hecho y no puede remediarse. Ya no queda nada. Me siento tan culpable. El temor me ahoga. Me carcome la idea de verte el resto de los días sentado sobre esta tierra estéril, yerma, esperando un fin o quizá un principio que nunca llegará, una ilusión que se nos escapa. 

Ante ti me dibujo segura y fuerte. Soy una mujer altiva, orgullosa, firme... Quiero que me veas como tu igual, pues estamos hechos a imagen y semejanza y nos complementamos. Pero bajo ese ser equilibrado se esconde un alma herida. Fui débil cuando debía mantenerme serena, te arrastré conmigo a la tentación, al pecado; y ahora mi alma no es libre, está manchada de miedo y la culpa me va destrozando. No sé como pedirte perdón, ni siquiera sé como mirarte a los ojos. 
Pero ya estoy cansada. No quiero subordinarme a la culpa para siempre. Yo he reconocido mi error, fui castigada y ahora hago penitencia por mis pecados. Sé que mi osadía estuvo mal, que fue una imprudencia, pero ¿acaso el ser humano no está hecho para buscar la perfección? ¿Acaso hay algo más perfecto que un dios? 

Hasta hace apenas un instante vivíamos felices, en una paz ordenada, en un ideal de equilibrio y respeto, de igualdad entre ambos. Pero ahora... Ahora un fruto nos ha separado, nuestro sustento de cada día nos ha dividido; paradojas de la vida. 
He tenido una visión, un presentimiento certero. Por este desliz seré condenada eternamente. Yo sola cargaré con las culpas y serviré de excusa para culpar a tantas mujeres de pecadoras en el dibujo de la mente de unos hombres cerrados de espíritu. Pero, ¿por qué yo? Yo sola ante una humanidad despiadada. 
No quiero llevarte conmigo al destierro, pero los dos mordimos, los dos sangramos la manzana prohibida, los dos calmamos nuestra sed de conocimientos en ese pecado natural.   
Tú eres mi media costilla: nacimos juntos de la tierra, de la Madre Naturaleza, de las manos de Dios. Somos hermanos y amigos, amantes, padres. Nuestro amor nos supera y de su fruto nacerá un mundo. Entonces, si los dos nacimos del mismo cuerpo, de la misma materia, del mismo conocimiento, de la misma idea... ¿por qué tú te impondrás a mí? 

Las mujeres sufrirán por este daño siglos de torturas, milenios de falta de reconocimiento. Serán subordinadas a la mera función de dar la vida, o eso creerán ellos. ¡Yo me río! ¿Qué piensan esos hombres del futuro? ¿Es qué están ciegos? ¿No saben ver más allá de su tecnología? Las mujeres habrían de ser veneradas sólo por el hecho de engendrar una criatura, de gestar vida en sus entrañas. En ellas están los futuros hombres, o mejor, los futuros seres humanos, hombres y mujeres que deberían ser iguales. Ellas son en potencia el futuro de un mundo injusto y machista. 
Y yo aquí, desnuda ante una realidad que me parece oscura y amorfa, tengo todo el peso de un mundo en mi vientre y ando con la condena eterna a mi espalda, arrastrándome con la conciencia manchada por un suelo rocoso falto de esperanza. No es justo. Quiero revelarme contra esa futura espiral de angustia, de injusticia... 

Adán, los dos juntos salimos del Paraíso y por ello te admiro. Cogiste la manzana que te tendí y me acompañaste en la deshonra. Fuiste un amigo y por ello aún te amo más y más me entristezco. Te necesito a mi lado en esta cruzada, te necesito como padre de nuestros hijos, como profeta de nuestro mensaje. Hemos de saberles transmitir el amor que nos abarca, la igualdad que nos vestía antes de calmar nuestro hambre. 
Este es mi ruego, esta es mi condena: 
A todos los hombres que no sepan apreciar el valor infinito de una mujer, su capacidad para sobreponerse, para trabajar días de dieciocho horas, la lucha constante por sus ideales, su amor incondicional, la dedicación a su familia, a sus hijos, su sufrimiento en silencio... A todos aquellos que no sepan apreciar sus lágrimas espejo de su dicha, su pena, su desengaño, su amor, su soledad, su sufrimiento y su orgullo. A todos los que la infravaloren y minimicen. A todos ellos los condeno a una vida de soledad privados de la ternura y la suavidad de la mujer, privados de su entereza, de su dedicación, de su trabajo, privados de su amor y de su fuerza.

Aquí es cuando me quedo sin palabras. Todo es confuso y tengo miedo, frío. Respiro la soledad que se cierne. La culpa aún me quema. Por favor amémonos más que antes, te necesito junto a mí, portador de mi pecado, seamos los dos iguales y eternos. Es ya muy tarde. La noche cae lenta, de colores. Las estrellas brillan. 

 Eva (La Primer Mujer) 
“La mujer salió de la costilla del hombre, no de los pies para ser pisoteada, ni de la cabeza para ser superior. Sino del lado para ser igual, debajo del brazo para ser protegida, y al lado del corazón para ser amada.” 

viernes, 12 de octubre de 2012

12 de Octubre. Nada que celebrar

Feliz día de la Hispanidad, o feliz día del genocidio contra los indígenas americanos. 
A pesar del orgullo patrio que nos meten por los ojos cada doce de octubre al encender la televisión, pocas veces se recuerda el origen de esta fecha tan señalada. 

El contacto entre España y América que hoy celebramos está teñido de sangre y de aspiraciones materiales y de poder: no hay un ideal civilizatorio en las campañas de Hernán Cortés, ni en las masacres sistemáticas que se perpetraban. De acuerdo a los testimonios de Bartolomé de las Casas, los indios eran considerados siervos por la corona, un rango inferior al de persona, lo que justificaba toda atrocidad cometida contra ellos. A pesar de las denuncias de los frailes dominicos a la Iglesia y al rey, durante años se permitió esta barbarie que acabó con "65 millones de indígenas muertos, víctimas de la invasión y violencia de los colonizadores".

Este es el legado que hoy celebramos y ensalzamos, demostrando la poca memoria histórica que nos enseñan. Hoy es el día que conmemora la ocupación por la fuerza de un pueblo, la imposición de una cultura, de una religión, de un idioma... el robo y saqueo de sus tierras, la violación de sus mujeres, las matanzas indiscriminadas, el convertir a los habitantes en ciudadanos de segunda en su propia tierra, prohibir sus cultos, declararles descubiertos (como si ellos necesitaran de nuestro reconocimiento para tener el derecho de existir)... Día de la Hispanidad... ¿así es cómo pretenden que nos sintamos orgullosos de ser españoles? Podríamos haber elegido cualquier otra fecha con más acierto, que el recuerdo de ríos de sangre en un continente que no nos pertenece. 


martes, 9 de octubre de 2012

Típica Italia


Si no tienes en cuenta el precio de la gasolina, Italia es lo que promete: una tierra clásica, cargada de tópicos y platos típicos, de iglesias y calzadas romanas, de italianos alegres y pasionales, de sabios esculpidos… una tierra para recorrer con calma, en un coche o en una vespa, para encajarse en las calles pequeñitas de sus bellas ciudades o atravesar sus viñedos mientras cae la tarde.
Verona

Mi viaje ha sido corto y limitado, comparado con las miles de opciones que te regala el país, sólo un par de ciudades y varios pueblecitos pintorescos: Verona, Venezia, Borghetto, Lemone, Malcesine… la pronunciación de sus nombres se degusta con calma en la boca antes de emitir sonido alguno, como si diera pereza soltarlos. Italia enamora por sus ciudades, por su comida, pero también por su idioma, tan delicado y sonoro, tan expresivo que encandila y atrapa.
Borghetto

La mejor manera de conocer estos lugares es perderse sin rumbo fijo por la calles mientras degustas un helado artesanal de amaretto y chocolate, con una cámara de fotos para inmortalizar cada esquina, bella y herrumbrosa, porque sí, Italia es vieja, tan vieja que a veces se hunde, como la Piaza San Marco de Venezia. 

Piaza San Marco

Quizá sea esa decadencia lo que convierte a Italia en un ideal romántico, con sus candados de enamorados en cualquier resquicio, con el hogar de la Julieta de Shakespeare y su Romeo, con los canales oscuros de Venecia que levantan la bruma en la mañana, con el secreto de sus máscaras y el erotismo de un rostro sin nombre, con esa lengua cadenciosa y dulce, arma de seducción.
Venecia
Para vivirla, siéntete orgulloso de ser extranjero en Italia, déjala que te sorprenda poco a poco, degústala en todas sus formas, paséala con calma, súbete a una góndola, repite todos los tópicos típicos y escucha su lengua, su idioma candente. Entonces bajo el anonimato de tu máscara de turista, Italia te habrá seducido. 


jueves, 27 de septiembre de 2012

25S


"Ni de izquierdas ni de derechas. Somos los de abajo y vamos a por los de arriba"

"Me sobra mes a final de sueldo"


lunes, 24 de septiembre de 2012

Les invitamos a desocupar el Congreso


“Hemos vivido por encima de nuestras posibilidades. Debemos recuperar la confianza de los mercados. Gastamos más de lo que tenemos. No podemos dejar caer a los bancos. No tenemos elección. ¿Cansado de la canción del verano?”. Si te sientes identificad@ con este breve pero conciso anuncio de Salvados, tu próxima cita ineludible es acudir el 25S a tomar el Congreso de los Diputados. 

Estamos cansados, sí muy cansados. Creo hablar por mucha gente al decir que estamos cansados, sino hartos, de que todas las mañanas salga el ministro de turno diciéndonos que tenemos que apretarnos el cinturón un poco más. El cinturón del que hablan se ha convertido más en una soga al cuello para muchas familias que en una simple metáfora:
Sube el IVA al 21%, sube la luz y el gas, sube la gasolina, sube el transporte público, suben las tasas de universidad al 40% (en Madrid), sube la tasa del paro, sube la prima de riesgo, sube el cine y los teatros y cualquier otro plan cultural, suben los medicamentos, sube el comedor y hasta el tupper para la escuela, sube el número de personas sin hogar, suben los índices de pobreza. Lo que baja son las becas escolares y universitarias, bajan los sueldos, baja la cuantía de la ley de dependencia, bajan las pensiones, baja la indemnización por despido, bajan los recursos sanitarios y educativos, baja el presupuesto de investigación, baja el número de profesionales cualificados en España que están huyendo de esta situación, bajan las ayudas sociales hasta el mínimo, baja también la conciencia humanitaria al recortar en cooperación internacional y al prohibir a los inmigrantes acceder a la sanidad.

Desde el ascenso al poder del Partido Popular se ha ignorado deliberadamente al grueso de la ciudadanía para favorecer los beneficios económicos de una clase minoritaria y, de esta manera, incrementar la distancia entre “ricos y pobres”. Rajoy, a los pies de Europa, con Merkel a la cabeza, no sabe más que asentir a los rescates financieros que salvarán a los bancos corruptos a un interés a costa del ciudadano. Ya estoy cansada de esta Unión Europea (que debería seguir con el apodo de Económica) que reduce lo político a lo económico, ya que sólo se interesa por el beneficio final y no por los atentados contra el Estado de Bienestar que se cometen para pagar los intereses del préstamo. 

Si no reaccionamos ante la mentira y la injusticia social que están construyendo, llegará un momento (para muchos ya real) en que lo normal será quedarse en casa (quien disponga de ella) a la luz de las velas (pero cuidado con el precio), arropado con mantas remendadas para aguantar el invierno, sin salir a la calle más que para dar cortos paseos pues la gasolina es prohibitiva y el transporte público se ha privatizado. Todo el tiempo que te sobrará por estar en el paro podrás invertirlo en educar a tus hijos ya que tu subsidio no te dará para pagar la escuela pública, y menos aún la universidad, ni siquiera para una dieta equilibrada. No pienses en ir a ver el último estreno de El Señor de los Anillos, pues la película saldrá en 3D lo que supone más de 10 euros por entrada. En definitiva, no pienses, no actúes, no te movilices. Acepta ciegamente todo lo dispuesto, hasta que nos convirtamos en una masa informe, carente de expresión, analfabeta y sin finalidad alguna.

Si no quieres caer en esta anomia, revélate al orden establecido, a este orden injusto e inhumano donde las personas de a pie estamos cansadas de pagar la deuda de banqueros y empresarios. Que se aprieten ellos su cinturón de marca. Nos vemos el 25S, con un tupper bajo el brazo, para invitar a la clase política dominante a desocupar el Congreso.


Vídeo de los seis primeros meses del Partido Popular. La Herencia recibida: 

miércoles, 5 de septiembre de 2012

Carta para el desarrollo de la humanidad


A quien convenga:

Queridas personas, 
Les escribo por ser los y las representantes de nuestro apreciado Planeta, cada vez más envuelto en la miseria y la marginación, la pobreza y el hambre, y dentro de poco, la destrucción ambiental.
Para superar las diferencias quizá la solución sea acudir a los extremos. ¿Qué pasaría si nos forzáramos a darle la vuelta al mundo? 



Lo que parece que se nos ha olvidado, sobre todo a los que vivimos en el Norte opulento, es la solidaridad que debe llevar implícita la condición humana. Para recuperar los lazos sociales perdidos, la comunidad olvidada, y la preocupación por alguien más que no sea nuestro propio reflejo en el espejo, hay que establecer medidas drásticas. La idea base de mi propuesta es, como ya he dicho, darle la vuelta al mundo, es decir: hacer que los más poderosos se conviertan en los más pobres; que los que vivimos en el Norte vivamos en el Sur;  y viceversa, que todos experimentemos lo opuesto a nuestra vida, de pobre a rico o de rico a pobre. Aunque sea sólo por un tiempo, el tiempo suficiente para aprender lo que es no tener nada, y valorar lo que teníamos, pues de todos es sabido que uno no valora lo que tiene hasta que lo pierde.

Pero este cambio de vida y de percepción estaría incompleto si dejáramos de lado la perspectiva de género. A toda esta revolución hay que añadir el cambio de roles, ya que de poco nos sirve un mundo concienciado y solidario que sigue manteniendo a la mujer dominada y sumisa. Para que el hombre se libere del espacio público y aprenda a disfrutar de la privacidad de su hogar, y para que la mujer se empodere y llegue a conquistar las esferas más altas que le habían sido negadas, liberándose por el camino de las cadenas que imponía el sistema patriarcal; para conseguir todo esto la revolución no sería suficiente si no implicara el cambio de las conductas consideradas femeninas o masculinas. Para ello los hombres habrán de pasarse por mujeres, dedicando tanto tiempo como ellas a las tareas del hogar, al cuidado de los hijos y de sus mayores, viéndose desbordados en el camino; y las mujeres, en el lugar de los hombres, accederán a la educación, aprenderán a desenvolverse en el mundo público y comprenderán la rivalidad inútil y cansada que supone el hacerse pasar por el “macho dominante” a todas horas.


Gracias al ejemplo aprenderemos. Al experimentar las injusticias en sus propias carnes, o los beneficios del poder y el dinero, la gente cambiará y se hará más sensible a las relaciones de poder, y no permitirán ser pisoteados nunca más. Se romperán los estereotipos y las prácticas impuestas, y todos podremos compartir los espacios y los mundos, permitiendo un desarrollo más equitativo.

Esta es mi idea, un cambio necesario para entender la desigualdad, para aprender de ella, y para destruirla. Ahora sólo queda que ustedes, que hasta ahora poco han hecho por solucionarlo, pongan las medidas oportunas para este cambio de vida. 

Atentamente: 
Eva R P

miércoles, 29 de agosto de 2012

Asesino de ilusiones


La ilusión, ese éxtasis anticipado, pan de cada día, que te alimenta la existencia mientras pasan las horas eternas de rutina. Puede ser la expectativa de un viaje, el delirio de un nuevo amor, las vacaciones de agosto, o la reunión de unos amigos… cualquier plan, por pequeño que sea, que te desbarata un poquito el devenir programado, que haga que se alarguen lo segundos en horas a la espera del momento señalado.

Me gusta alimentarme de ilusiones, vestir las horas muertas de sueños por llegar, sentirme una niña el día de los Reyes Magos. En cambio, ahora puedo notar la ausencia de la brisa salada en mi piel, la sequedad de unas olas sin espuma, el aroma inexistente del prado, el silencio de la gaviota, la boca seca carente de sidra… y de tus besos. Se me están cayendo a pedazos las ilusiones que me creaste (esos viajes, ese amor saturado), y otras de tantas que no cumpliste. Eso es lo que me has quitado, la ilusión misma, el derecho a esa ilusión que nos mantiene vivos, y que ahora me parece sólo una utopía absurda. Te has marchado antes del estreno, con la promesa de un tráiler sin película, dejándome tirada con la expectación de un niño impaciente por que se abra el telón, inconsciente de que detrás sólo está la nada. 


Aquí estoy, sentada en silencio, pensándote a gritos. Por muy alto que grite mi angustia, por mucho que se desgañiten mis celos, tú sigues impávido, ajeno a todo menos a ti mismo. Te mueves por la vida al son de tus impulsos más primarios, atento al capricho efímero de tu retina. Te asomas al mundo a través del objetivo de tu cámara, a una distancia prudente de la realidad palpable, lo suficiente para no verte salpicado de emociones. Para ti la vida es tomar muestras, retocando una realidad que no existe, construyendo un espacio fotográfico falto de intimidades y de la imperfección por defecto.

No entiendes que no puedes retocar a las personas de la misma manera que a las imágenes que les representan. No sabes disfrutar de lo real pues prefieres vivir de la perfección de lo inventado. No conoces la verdadera belleza natural del caos, pues te afanas en construir la irreal perfección. Huyes de la empatía y vives para ti mismo, ajeno al devenir que captan tus imágenes. Frío, distante, manido en el amor, para ti todo es un juego que pronto te aburre, sin entender que es la ilusión de otra persona la que verdaderamente está en juego junto a esos sentimiento que tu objetivo no puede o no sabe captar.

Recuerda que siempre será mejor vivir una puesta de sol que ver cada día su fotografía.

lunes, 13 de agosto de 2012

Decálogo para una española en los EEUU


Va por mi hermanita que se me ha ido un poco lejos...

DECÁLOGO DE PRECAUCIONES PARA SALIR INDEMNE DE LA VIDA UNIVERSITARIA EN LOS EEUU 

  1. Cuidado con los vampiros, hombres lobo, fines del mundo, y catástrofes zombie, que muy sospechosamente siempre ocurren en EEUU.
  2. Mantente alejado de los universitarios psicópatas con acceso a armas de fuego.
  3. No contraigas enfermedades raras por si acaso el seguro médico no te las cubre (que no hay seguridad social).
  4. Si te buscas un novio estadounidense, recuerda que ha de ser guapo, alto, rubio y del atleti. Sino no será bien recibido en casa. Y tendrá que tener hermanos/primos/amigos guapetones para compartir. 
  5. Cuidado con las hamburguesas, perritos calientes, bollos… aunque sabiendo que España ha superado la tasa de obesidad de EEUU y aún así tú has conseguido salvarte, quizá no sea tan preocupante. Por si acaso no olvides que LA LECHUGA RETIENE LÍQUIDOS!!! Vas a echar de menos las lentejas y el puré, que lo sepas. 
  6. En EEUU eres menor, y no puedes beber alcohol. Recuerda que los ponches de los bailes universitarios pueden estar adulterados, así que por precaución, ¡mantente alejada del ponche! 
  7. Cuidado con los republicanos (que no te engañe la referencia a la república). Tú fiel a Obama, demócrata hasta la médula. 
  8. 8. Cuidado en la carretera y al cruzar la calle, eso de que niños de 15 años puedan conducir no me convence demasiado.
  9. Si ves un indio en la reserva de al lado, pídele que se quite la camiseta. Si no tiene la tableta de chocolate de Jacob (el lobo de Crepúsculo) retírale la palabra, no merece más tu atención.
  10. Intenta evitar matar gente o cometer cualquier tipo de crimen, pues ya sabes que la pena de muerte está vigente en Carolina del Norte.
Ten cuidado con las locuras, aprende a disfrutarlas en su justa medida y a salir indemne de ellas.

Como posdata sólo me queda añadir:

- Precaución con la búsqueda insaciable de éxito que caracteriza a la sociedad norteamericana: ponte tus propias metas, vive tu vida de forma equilibrada, se feliz, no busques imposibles (pero no renuncies a tus sueños), y que nadie te cambie tu forma de ser. Déjales el éxito visceral a aquellos que quieran dejarse la vida en el empeño (recuerda que ese éxito económico que muchos buscan sólo sirve para trabajar-consumir-y volver  a trabajar para pagar las deudas del consumo indiscriminado).

- Si vas en plan deportista con beca, no te creas demasiado way por ser una deportista en un campus estadounidense. Las pelis que hemos visto quizá no sean demasiado realistas.

Te deseo lo mejor cosita mía!!!! 


lunes, 23 de julio de 2012

Luarca


Mientras la Marcha Negra se encaminaba a Madrid, yo iba camino de las costas asturianas. A la altura de Benavente nos cruzamos con ellos, los mineros, símbolo y agentes de la revolución contra los recortes que tanto nos ahogan. Irse de vacaciones, si ya era un lujo, se ha convertido en un privilegio que excluye cada vez a más familias. Por suerte nosotros hemos podido continuar la tradición veraniega de enganchar la caravana y tomar rumbo Norte, en un plan modesto que a muchos espanta pero que va ganando adeptos según la cosa se pone chunga (económicamente hablando), y que es irse de camping.

Huyendo del calor madrileño que nos castiga en verano, Luarca, un pueblecito de tantos, te acoge con su aliento salado y sus noches de jersey. Pueblo pesquero, ballenero de tradición, va descendiendo por el acantilado hasta llegar al puerto, con sus casitas blancas y su fondo verde, sobrevolado de gaviotas. De vigía se alza el faro y la iglesia, junto al silencio de los muertos, que disfrutan de las vistas más envidiables, abiertas al mar y al pueblo. Severo Ochoa yace entre ellos, calado de blanco en su tumba privilegiada. 

El mar en el norte es bravo y frío, de un azul que hiela los pies. La playa se hace eterna cuando baja la marea, todo arena vacía hasta llegar al agua que se escapa, sin aglomeraciones, sin desmayos de calor, sólo tú y los acantilados que ponen fin entre rocas y espuma a la fuerza de las olas. Cuando alguien me pregunta si prefiero playa o montaña, yo le miro sin entender, puedes tenerlo todo sólo con ir hacia el Norte.  La playa ya no es playa si no está rodeada por el vergel de eucaliptos y bosque salvaje que se adentra en el mar. Otur, Sabugo, Barayo… son sólo algunas de las calas y playas que hay cerca de Luarca, donde pasar un día en el paraíso, cada cual más virgen e inaccesible.
Playa de Otur
Luego llega el problema del alojamiento. Para mí no hay duda. Camping Playa de Tauran. A tres kilómetros de Luarca, entre campos de maíz y vaquerías, en lo alto de un acantilado, con el mar a tus pies y las puestas de sol más alucinantes. Para el que no sea amante de la tienda de campaña, hay bungalows perfectamente equipados. Pero yo recomiendo llevar una tienda y colocarse en el extremo más alejado, con la brisa marina de despertador natural y primera línea de amaneceres y atardeceres inolvidables. Ajeno a cualquier otro campista. Por las noches se puede bajar al pueblo y quedarse por el puerto de fiesta, o bien comprar una caja de sidras y acercarse al mirador o a la playa (al lado del camping), donde no molestas a nadie y dejarse embriagar poco a poco, con las notas de la guitarra que alguien llevó, según va escanciándose la noche y caen las estrellas fugaces desde esa obra de arte que es el cielo sin nubes en este rincón oscuro y perdido del mundo.

miércoles, 20 de junio de 2012

Me gusta ver a la presentadora de las noticias...

MICRORRELATO. LA CEGUERA
Me gusta ver a la presentadora de las noticias leyendo fijamente el autocue. Va engullendo las palabras con el ritmo melodioso de la indiferencia aprendida: un silencio y a otra cosa. Suave pero segura. Hoy lleva un peinado nuevo. Una blusa roja. Un titular se escurre por la esquina inferior de la pantalla. Admiro la sutileza del maquillaje en su rostro; la cadencia de su voz. Brusca, la música impertinente de final de programa me despierta. ¿A quién le importa la reforma laboral? Es sólo el recuerdo de un suspiro en sus labios. Apago la televisión y me monto en el atasco para ir a la oficina.

Nuevo día. Ya no quiero ver a la presentadora de las noticias leyendo el autocue. Ya no resuenan sus palabras a discurso estudiado. Ya no hay más atascos para mí. Ya no llegaré tarde. Aturdido, salgo de casa y me encamino a la fila del paro.

2º premio Concurso Literario 2012
Escuela Universitaria Trabajo Social UCM

jueves, 14 de junio de 2012

Love me or leave me

Nina Simone ya lo cantaba (con su voz negra y sus ritmos de blues): love me or leave me, "ámame o déjame"; y añadía junto al suspiro del piano: "o déjame estar sola". Solos, así es como estamos todos (o casi todos), y es cierto que muchas veces así lo queremos, sentirnos acunados por el vacío y la independencia, soberanos de nuestra propia realidad, escritores de nuestro propio destino. 

Pero todo blues tiene su moraleja, la melancolía de un amor imposible que nos desbarata la existencia. Por muy solos y fuertes que nos sintamos en el mundo individualista que hemos construido, donde las relaciones sólo sirven para deshacernos la cama, de vez en cuando se nos desborda un poquito del amor almacenado (a la espera de un final plastificado de película). Entonces nos ponemos enfermos. Locos de celos por alguien que aún está pensando en arrugarte las sábanas, sin caer en que el amor es posible y que aún no se ha extinguido. Y tú quieres hacerle entrar en razón. Gritarle para que te mire y descubra que la noche no es el único momento para los besos. Obligarle a que te recoja, una vez te has derramado, y a que se desborde contigo, ahogando en el camino las citas cortas y las mañanas vacías.

Lo que nos enseña Nina Simone, o lo que yo quiero que me enseñe, es a reivindicar tu amor sin esconderte, a superar el escepticismo sentimental, y a mostrarte tenaz con lo que es tuyo. Por eso ruega en la canción que no juegues conmigo, que me ames o me dejes, o déjame estar sola. Sola y digna. "Prefiero estar sola que feliz con otra persona".

[...] Quiero tu amor y no lo quiero prestado. Tenerlo hoy para devolverlo mañana
Tu amor es para mí. Mi amor es para ti. No hay amor que valga para nadie más [...]

Eso es lo que quiero. Tu amor. Pero no sólo por una noche.


domingo, 3 de junio de 2012

EXÁMENES

Ya el título lo dice todo. Exámenes. ¡Exámenes! ¡¡EXÁMENES!!
Mientras intento que no cunda el pánico con los que, si todo sale bien, serán mis últimos exámenes de la carrera, me quiero tomar un respiro y disertar sobre la crueldad del examen en sí. 
Hace casi un mes que no escribo "na de ná" en el blog, no hay nada que me interese, nada digno de contar, nada que me haya llamado la atención, ni nada que me haya sucedido, porque al fin y al cabo... llevo un mes metida en casa pensando en este momento (que no estudiando), ajena al mundo exterior, encajada sin salir en la burbuja en que se ha convertido mi cuarto. 
Así cómo se puede hablar de nada salvo de la definición de Cooperación al Desarrollo o de las últimas teorías en materia de exclusión social. 

Bueno gente, cuando llevéis más de dos días sin pisar la calle y con ganas de retar a una guerra de ruidos infernales al vecino cabrón que celebra la comunión-maratón de su hija debajo de tu ventana (desde las 13.00 de la tarde hasta la 1.00 de la madrugada) y te obligó a estudiar en la cocina con el zumbido de la nevera por compañía (y diréis ¿por qué no una biblioteca? Pero nooo, no sé estudiar en esos sitios); cuando tengas ganas de asesinar a las vecinas toca-ovarios que se levantan con el primer rayo de sol a jugar al páddel (también debajo de mi ventana); o cuando rete aún más tu paciencia la decimoctava sinfonía de Beethoven a todo volumen que algún alma descarriada puso a la la comunidad para que la escuchara... Entonces, sólo cuando te creas vivir en Mirador de Montepinar y estés echando de menos al Rancio para que ponga orden en este jaleo (la que se avecina)... sólo entonces sabrás lo que es estar de exámenes.

Mierda, ahora es cuando empiezan las obras. 

¿Por qué no se puede estudiar a gusto? Así van luego los exámenes.


lunes, 7 de mayo de 2012

Incertidumbre cinematográfica


Con la incertidumbre final de la película nos despedimos. 

El cine, ese ocio de antes, ocio para enamorados. La oscuridad de la sala inhibe los miedos mientras se acrecienta el temor de la película. La protagonista va entrando donde no debe, abriendo la puerta al susto, con el alma en vilo como esos pobres del fondo de la sala que no saben si tocarse o repelerse, asustados del placer del roce de sus manos.

No son nuevos ya. Se conocen en la paciencia de los años, en los errores y en la distancia. Llevan el regusto del fantasma del pasado, pero aprenden a olvidarlo en cada encuentro, a reinventarlo. Atrapados en la rutina de la cama, hoy se han atrevido a dar el salto, y aquí están, supurando pánico en la oscuridad del cine, cual pez fuera del agua aleteando. Reminiscencias del pasado y un poquito de embriaguez. Los fotogramas van pasando y se sienten más seguros, inconscientes del mañana.

Pero la película acaba, oscura y ambigua, con el niño muerto y el final alternativo. Ahora sólo les queda salir de su cruel incertidumbre y dibujar poco a poco su respuesta.

PD. Un placer haber compartido contigo esta experiencia. 


sábado, 5 de mayo de 2012

La España "dominó"


El desplome del Estado español actual es como un dominó; cuando se cae la ficha de la economía, se precipitan el resto de las bases aparentemente inmóviles y eternas, y cuanto más discutimos en como solucionarlo, más rápido llega nuestra propia y total caída. La pregunta es: 
¿Quién ha intentado poner resistencia a este desplome inminente? 
¡Y no digamos que la absoluta culpabilidad es del sistema económico capitalista! 
La respuesta correcta es el orgullo de una nación y el juego de la política actual española. Su actividad fundamental es el defender el bienestar y el espíritu español dentro de nuestras fronteras. Tristemente, esta actividad se ha transformado en el arte del engaño y la distracción, dejándonos ver riñas y debates que no llegan a ninguna parte y dando la imagen de una pelea entre perros y gatos. ¿Cuándo se darán cuenta que los arañazos y las palabras no son compatibles? 
Españoles y españolas, démonos cuenta de la realidad y no nos dejemos engañar por el pausado progreso que nos ofrece el animal político de hoy en día.

lunes, 23 de abril de 2012

El elogio de un libro

"El regalo de un libro, además de obsequio, es un delicado elogio". Esta frase anónima que me he agenciado me parece de una certeza innegable. Aún me duele cuando oigo a alguien orgulloso declarando que jamás ha leído un libro en su vida. Esta estúpida ignorancia que se les escapa de los poros de la piel como si fuera motivo de la mayor alabanza y socarronería amistosa me envenena el ánimo. 
Hoy, Día Internacional del Libro, me gustaría reivindicar un poco más de decencia a la hora de echarse flores por la vagancia y la incultura. Rindamos tributo a las grandes obras o a los libros más modestos, que a unos u a otros nos han transportado de las letras a los hechos relatados en sus páginas. Podría enumerar cientos, pero mejor que cada cual piense en sus referencias y se deje transportar por el susurro de sus páginas.

Como tributo a este día dejo la Rima III de Gustavo Adolfo Bécquer:

Sacudimiento extraño
que agita las ideas,
como huracán que empuja
las olas en tropel;

murmullo que en el alma
se eleva y va creciendo
como volcán que sordo
anuncia que va a arder;

deformes siluetas
de seres imposibles;
paisajes que aparecen
como a través de un tul;

colores que fundiéndose
remedan en el aire
los átomos del Iris
que nadan en la luz

ideas sin palabras
palabras sin sentido;
cadencias que no tienen
ni ritmo ni compás;

memorias y deseos
de cosas que no existen;
accesos de alegría
impulsos de llorar;

actividad nerviosa
que no halla en qué emplearse;
sin rienda que lo guíe
caballo volador;

locura que el espíritu
exalta y enardece
embriaguez divina
del genio creador...
¡Tal es la inspiración!

Gigante voz que el caos
ordena en el cerebro,
y entre las sombras hace
la luz aparecer;

brillante rienda de oro
que poderosa enfrena
de la exaltada mente
el volador corcel;

hilo de luz que en haces
los pensamientos ata;
sol que las nubes rompe
y toca en el cénit;

inteligente mano
que en un collar de perlas
consigue las indóciles
palabras reunir;

armonioso ritmo
que con cadencia y número
las fugitivas notas
encierra en el compás;

cincel que el bloque muerde
la estatua moldeando
y la belleza plástica
añade a la ideal;

atmósfera en que giran
con orden las ideas,
cual átomos que agrupa
recóndita atracción;

raudal en cuyas ondas
su sed la fiebre apaga;
oasis que al espíritu
devuelve con vigor...
¡Tal es nuestra razón!

Con ambas siempre en lucha
y de ambas vencedor,
tan sólo el genio puede
a un yugo atar las dos.

lunes, 16 de abril de 2012

Metiendo la pata hasta el fondo

Y de patas va la cosa: desde el pie accidentado de Froilán a la caderita de nuestro monarca. Ya lo decía Espeonza, "Urdangarín ten cuidado que se pilla antes a un mentiroso que a Froilán", y es que la mala pata de la familia real en estos últimos tiempos ha culminado, curiosidades del destino, en el aniversario de la ya lejana República. 

¿Cómo un ser, presidente honorífico de WWF en España, representante de una nación progresista (en teoría),  y que recriminaba a su yerno por los deslices de dinero que iban a parar a su bolsillo, se va, sin decir nada, de cacería por Botsuana a matar elefantitos?

Después de todas las noticias y cotilleos que ha generado que nuestro querido monarca decida gastarse su sueldo público en safaris a escondidas, como burlándose de los recortes y los parados que se quedan en el país viendo cómo el "España va bien" se desvanece, creo que pocos han hecho alusión a los pobres elefantes víctimas de tal salvaje aventura.

Lo que a mí me preocupa es que hasta el mismo monarca busque los paraísos, en este caso no fiscales sino de laxa legislación, donde los animales protegidos en el resto del mundo aquí han perdido todos sus derechos y pueden ser asesinados por unos cuantos miles de euros (¿también públicos?). 

La Familia Real jamás ha resultado tan poco simpática como ahora, queda ver cómo se salvan del ciclo de meteduras de pata que llevan. Que la última fuera en el aniversario de la República puede ser un buen presagio para la solución.


miércoles, 11 de abril de 2012

Pagano Cádiz

Escapando de las procesiones y aprovechando los días no tan santos de la Semana Santa, esos que sólo disfrutan niños y universitarios, me he dado una vuelta por Cádiz. Yo, escéptica del Sur español, he de decir que Cádiz engancha, con sus casitas blancas, sus playas eternas y el pescaito frito que rezuma la costa. Desde Tarifa hasta Cádiz ciudad, con residencia en Conil, esos han sido mis cinco días de vacaciones. Despertar en el Hostal Torre de Guzmán y bajar a desayunar una tostada con tomate y aceite pasando por el patio interior lleno de flores y enredaderas. Después, con la calma que infringe el mar en los huesos, bajar la cuesta, acompañado de turistas y bares, hasta la playa, empujado por el viento infinito y las ganas de tocar el agua tibia de abril. Te descalzas y arremangas los pantalones. Los dedos del pie se hunden en la arena fría, que va cambiando de textura, humedeciéndose hasta encontrarse con el agua, con la ola despistada que se te sube hasta la rodilla, y tú te ríes y te acostumbras lentamente al sabor salado que te ha calado las entrañas andando por ese perfil eterno que es la playa gaditana.

Me gusta perderme por las calles de Conil, tan pequeño y tan blanco, lleno de esas tiendas hippilongas que tanto me gustan, donde me probé mil y un vestidos y donde me compré otros tantos collares. La oferta de mojitos, el ambiente nocturno hasta en días laborales, un concierto en vivo, un té moruno en el bar Nirvana y una pizza al bajar la calle. Leer un libro, tomar el poco sol que nos hizo y ver la luz que se escapa entre las nubes al anochecer.

Otro día nos dedicamos a recorrer pueblecitos: Zahara de los Atunes, Vejer, Barbate y Tarifa. Filetes de atún, mercado de abastos, calles más estrechas y más largas, con más tiendas, con más playas. Un vino dulce para pasar la comida. Calamares.

sábado, 7 de abril de 2012

Tarde de lluvia

Por esas tardes de lluvia, tristes y vacías, cuando leyendo un libro encuentras una hoja que te ha robado el pensamiento:
"-Vete a tu casa -digo, casi sin creerme lo que estoy haciendo-. Ya no hay lugar para ti en mi interior.
-No me lo creo.
-Es demasiado tarde, Stuart.
-¿Puedo pasarme el sábado y lo hablamos?
Me encojo de hombros, con los ojos llenos de lágrimas. No quiero que vuelva a dejarme tirada como un trapo. Ya me ha pasado muchas veces, con él, con mis amigas... Sería estúpida si permitiera que volviese a suceder.
-Me da igual lo que hagas."
Criadas y Señoras de Kathryn  Stockett 

sábado, 31 de marzo de 2012

HUELGA GENERAL 29M

¡Y luego diréis que somos cinco o seis!

"¡Ito, ito, ito, que se caiga el pajarito!"

PERDONEN LAS MOLESTIAS:

... y que se metan por el culo, que se metan por el culo la reforma laboral!

No hay Sol en el horizonte...

Y hasta los niños están preocupados!

Sólo nos queda la "¡Revolution, Resolution!"

viernes, 16 de marzo de 2012

Miradas de autobús

SE BUSCA
Chico guapo, rubio, de ojos claros, cuerpo atlético y fenotipo extranjero (quien no entienda que pregunte), posiblemente del este de Europa. Visto por última vez en una parada de autobús de Aravaca. Recompensa: la felicidad de haber propiciado el amor entre dos locos desconocidos.
Es típica la historia del flechazo en el autobús, o en el tren, o en el avión, o incluso en los atascos. No sé qué tiene la movilidad del transporte que nos enamora; quizá sea la fugacidad, el tránsito con hora de caducidad que nos hace superar la timidez y lanzarnos en los brazos del desconocido sentado a nuestro lado. Primero están esas miradas esquivas, de yo te miro, tú me miras, pero nunca nos miramos (directamente). Un rato después, cuando ya uno se cansa de hacerse el duro, empiezan las miradas más en serio, con su correspondiente sonrisa tímida (o de cachondeo, o de ¡no me lo puedo creer!), la tontería, el “qué le voy a decir”, las ilusiones, los proyectos juntos… y el cuento de la lechera en un minuto.

Luego llega la trama. El momento crítico en que él (o ella según el caso) va a bajarse del autobús, pero aún no habéis cruzado palabra. Va a irse para siempre, perderás su pista, no tienes su nombre, ni su número, ni el lugar donde vive, ni su red social… Ningún lugar por donde empezar a buscarle más que la parada donde se ha subido. Entonces el autobús se para, con una última mirada, bien profunda, directa y con lástima él baja las escaleras y sigue su camino. Cuando el coche arranca esperas una señal para que se gire por última vez. Él espera hasta el último momento, entonces te mira con ojos penetrantes cargados de todas las palabras no pronunciadas, y tú levantas la mano para despedirte, para darle las gracias, para mostrar tu enfado porque se ha ido sin más, dejando la historia inacabada, dejándote con una sonrisa triste en los labios.

La frontera de cristal se hace más grande, él se ha quedado atrás, y tú sientes un vacío profundo en el pecho. Te ahoga que todo haya acabado ahí. En eso, que la frustración te puede y consigues reaccionar a tiempo, bajas en la siguiente parada y corres marcha atrás esperando encontrarle. Ahí está él, te ve enseguida, aminoras la marcha, y dejas que el acercamiento sea mutuo, a cámara lenta… y ahí entra el beso, mudo, sin palabras. Al principio leve, tanteando; y luego con pasión, la pasión ciega de dos locos desconocidos.
Ya luego vendrá el café, la vida o la cama, los porqués y las mil y un preguntas; mientras tanto, la locura se torna realidad.

Pero como en todo cuento, el cántaro de leche se rompe y la realidad se impone. Me bajo del autobús y sólo me queda tu recuerdo en el cristal, esa última mirada para buscarte sin ninguna garantía, porque me pudo la duda y el miedo y no bajé a tiempo, me quedé sentada pensando en ti. Lo peor es que ahora me corroe otra duda distinta, el “y sí…” maldito, la frustración de haber perdido la oportunidad, la historia de amor fallida en el transporte público. Las palabras que no te dije ahora me queman, el vacío se hace grande, tu sonrisa y tus ojos buenos me persiguen, ¿dónde puede encontrarte? 
SE BUSCA: Chico guapo, rubio, de ojos claros, cuerpo atlético y fenotipo extranjero (quien no entienda que pregunte), posiblemente del este de Europa. Visto por última vez en una parada de autobús de Aravaca. Recompensa: la felicidad de haber propiciado el amor entre dos locos desconocidos. 

martes, 6 de marzo de 2012

Adiós, lenguaje no sexista, adiós

Por mucho que esté de acuerdo en que para establecer un lenguaje inclusivo y no sexista haya que recurrir a los lingüistas (ya que para eso son expertos), y que no podemos empezar a hablar como tontos alargando las frases o inventando palabras imposibles, no se por qué me da, que un ministro de educación haga tanto hincapié en la noticia no es bueno. Será por lo mal que me cae o porque le quita demasiado hierro al asunto y no propone ninguna solución; pero, si él no se preocupa por el cambio necesario... ¿seguiremos con este "coñazo" de sistema patriarcal, que algunos como Wert parecen considerar la "polla"?
Wert: "El informe de la RAE sobre lenguaje no sexista está lleno de sentido común"
El ministro ha señalado que el documento refleja que "muchas veces no se tiene en cuenta el criterio profesional" en asuntos que afectan al lenguaje.La RAE había aprobado un informe del académico Ignacio Bosque en el que criticababa que con algunas guías sobre lenguaje no sexista "no se podría hablar".La Real Academia Española critica unas guías sobre lenguaje no sexista realizadas por Comunidades y universidades.
Fuente de la noticia: MSN

Fuente: juntadeandalucia/averroes

sábado, 3 de marzo de 2012

El Caribe y la cultura maya (día 5º, 6º y 7º en Guatemala)

15/07/2011
Amanecer sobre el río. Hoy si que sí, comienza la ruta de los mayas, la búsqueda de las playas caribeñas... ¡Adentrémonos en la frondosidad de la selva!

La noche ha transcurrido sin grandes sobresaltos, parece que las cucarachas se han escondido y, a pesar de las miles de picaduras de mosquito, ninguno hemos presentado síntomas de malaria. Antes de ir a desayunar intentamos ducharnos o asearnos un poco, pero entre que la cortina de la ducha se nos cae encima y que el lavamanos está en mitad de la habitación nos entra la risa tonta. 
Para empezar el día elegimos un completo desayuno en el muelle-bar del hotel, mientras preparan nuestro viaje por el río atravesando la selva para llegar a la costa caribeña. Isaac, nuestro conductor, que tiene muchos amigos nos ha buscado ya a un tal Rigoberto, que nos llevará en su barquito turístico hasta Livingston, un pueblo en plena costa caracterizado por su población afroamericana.


El viaje por Río Dulce es impresionante. El barco se adentra durante un par de horas en la exuberante selva, arrullándonos con el ruido del motor sobre el agua y la quietud de ese lugar salvaje e inhóspito. Primero una vuelta por el lago Izabal y el castillo de San Felipe de Lara, construido para detener los ataques piratas. A la vera del río, en algunos recodos, hay casas y hoteles que se disputan la primera línea para disfrutar del paisaje. Paramos un par de veces a comprar cervezas Gallo fresquitas y así hacer el viaje aún más divertido. En otra ocasión descansamos en unas aguas termales, una fuente termal que vierte agua sulfurosa al río desde la base del precipicio y donde algunos no dejaron la ocasión de darse un baño. Entre los verdes acantilados del margen del río aparecía de vez en cuando algún pescador o paseante en su canoa de un remo (pues no hay carreteras que enlacen con Livingston), y en una de éstas nos llegaron dos niñas pequeñas vendiendo chucherías y collares y pulseras artesanales. Nos dio tanto apuro verlas en unas barcas tan frágiles y trabajando tan pequeñas, que casi les compramos el puesto entero (y sin regatear ni un quetzal). Daba gusto verlas moverse con tanta naturalidad en las aguas del río. 

Llegando ya a la costa se ve una pared blanca en el acantilado donde la gente escribe graffitis. La Pintada, según cuenta la leyenda, recoge estas marcas desde el siglo XVIII.

Una vez en la desembocadura del Río, con Livingston a nuestra izquierda, pensamos que lo mejor era aprovechar la mañana en alguno de los sitios turísticos que nos ofrecía Rigoberto (por unos cuantos quetzales más), y desechando la idea de recorrer 12km más para llegar hasta Playa Blanca, la mejor de la zona y la más parecida a la imagen de las aguas caribeñas que tenemos, nos contentamos con llegar a Siete Altares a sólo 5km.
Siete Altares son un grupo de cascadas y pozas de agua dulce al que para llegar, según dicen, la mejor idea es ir andando por la playa, pero como íbamos mal de tiempo continuamos en barco. Una vez allí tienes que pagar un precio simbólico por la entrada, para el mantenimiento del lugar. Nosotros nada más llegar nos pusimos a hablar con el chamán y su familia que llevan allí todo el negocio, y que encantados te enseñan su rincón sagrado o altar, ya no recuerdo los detalles. 
Después rumbo a las cascadas, trepando rocas resbaladizas por el agua llegamos al fin al gran salto de agua, haciendo paradas por el camino para bañarnos en un entorno selvático y casi desierto, pues pocos turistas nos encontramos en Guatemala. Siete Altares, por las siete cascadas que allí se encuentran, es un lugar mágico y recóndito donde pasar una mañana o todo el día... pero con prisas (como siempre) y después de jugarnos la vida trepando y saltando desde una de las cascadas, volvimos con Rigoberto para que nos llevara de una vez por todas a Livingston. 

Ya en Livinsgton, tras dar una vuelta por el pueblo y admirar su influencia pesquera, preguntamos por algún sitio para comer y nos mandaron al Happy Fish. Por el camino seguimos viendo el pueblo: las extensiones de pescado puesto a secar al sol, los lavaderos colectivos, los puestos de pulseras y las mujeres que se ofrecían a llenarte el pelo de trencitas. Ya en el restaurante Happy Fish, y contra el plato estrella del local, ninguno pedimos pescado para comer, sino que nos pusimos de acuerdo en tomar hamburguesas y caipiriñas... Una mezcla un tanto extraña, pero que, con el mar Caribe a nuestra espalda es lo que nos pedía el cuerpo. Vista la felicidad con que salimos todos, puedo recomendar este emblemático lugar donde tantos amigos hicimos en el transcurso de la comida, pintando caracoles para llevarnos de recuerdo (se nos ocurrió comprar un cuaderno e ir pidiendo a las personas que se nos cruzaran por el camino que nos pintaran un caracol).



Poco tiempo tuvimos para deleitarnos con Livingston, pues nada más terminar de comer volvimos al barco para regresar al Backpacker´s. A pesar de que tenía ganas de sumergirme de nuevo en la profundidad de la selva, me dio pena no haber podido experimentar mejor la vida en la costa caribeña, con sus ritmos africanos y su andar pausado, al cálido sol de tales latitudes.
La vuelta se hizo más rápida, remontando el río un poco embravecido, por lo que todos acabamos empapados con los saltos que pegaba la barca. A las 17.00h ya estábamos en tierra firme, con todo el equipaje guardado y dispuestos a salir rumbo a la isla de Flores, situada en el lago de Petén Itza, localidad turística más cercana a la selva del Petén donde nos esperaba el yacimiento maya de Tikal.
El camino nos deparaba unas cuantas horas en la carretera, así que para amenizar la espera compramos un cubo que limpiamos como bien pudimos y lo llenamos de calimotxo (nos costó disuadir a nuestro conductor, un peligro al volante como para darle alcohol...). Recomiendo a quien haga esta ruta no perderse las vistas,  ya que según pasan los kilómetros cada vez hay menos aldeas (o cada vez son más pobres y menudas) y las extensiones verdes que anteceden a la selva eclosionan con los colores del sol del atardecer. Poco a poco, el terreno asciende y la oscuridad se va comiendo el paisaje, pero la luna de una noche sin nubes ilumina el camino en esas carreteras tan poco señalizadas (eso sí, que el conductor vaya bien atento, porque entre los miles de perros que salen de la oscuridad y las curvas y cambios de rasante...).

Cruzando el puente que une la isla con el borde del lago, entramos en Flores, ya de noche cerrada. Aunque dimos una vuelta buscando hotel, al final dejamos que Isaac nos recomendará el lugar donde dormir, y así acabamos en el Hotel Casablanca, que la Lonely Planet (o "Lonly" para los amigos) define así: "es el primer hotel nada más pasar la carretera elevada. Es de gestión familiar y ofrece habitaciones sencillas y amplias y una terraza para contemplar el lago. Con el flujo constante de coches procedentes de Santa Elena uno se despierta pronto". No recuerdo exactamente el precio, pero no creo que fuera superior a 70 quetzales (unos 7€) por persona, además salvo que las duchas no iban muy bien, nos dieron habitaciones dobles y limpias, y como íbamos a madrugar para estar prontito en Tikal por la mañana, lo de los coches no nos importaba demasiado. Para cenar, fuimos junto al lago (otra vez cubiertos de repelente) a un restaurante de muy buen ver (no recuerdo el nombre) donde nos comimos una ensalada, unos nachos y un arroz blanco, porque algunos no andábamos muy bien de las tripas.
Aunque queríamos disfrutar de la noche en Flores (en el único local que parecía haber algo de fiesta), estábamos tan cansados que acabamos volviendo al hotel.

16/07/2011
Aunque habíamos puesto el despertador a las 6.00, la luz del sol que pasaba por las (hay que decirlo) mierda de cortinas que tenía el hotel nos despertó mucho antes. A las 7.00 todos estábamos en la furgoneta, rumbo a Tikal (¡por fín!).
Yo creo que llegamos los primeros al parque. Pues no había ni un sólo auto y ni un sólo autobús turístico. Antes de entrar ya teníamos a un guía contratado, Jesús (que hubo que pagar más los alrededor de 15€ que nos costó la entrada); pero como era tan temprano, hacía un calor húmedo y sofocante, e íbamos a adentrarnos en la selva, decidimos pararnos a desayunar bien en la cafetería del lugar. En este momento, con más de una hora de espera, comprendimos la calma tan arraigada en el día a día que caracteriza a los chapines, no hay ninguna pena... todo es lentitud. Por ser los primeros, nos tocó esperar a que encendieran la cocina y exprimieran una a una las frutas del licuado que muchos pidieron. Por muy idílico que sea desayunar en Tikal, no recomiendo a nadie pararse a ello, mejor hacerlo con unas galletas en lo alto de algún templo; porque esperar una hora para tomar un sandwich no es lógico, y menos si viene con la bebida en vasos sucios y con pelos humanos flotando en ella, y además, que de ser los primeros nos adelantaran una manda de güiris y nos estropearan las fotos con las pirámides desiertas.

En fin, después de la odisea del desayuno comienza la verdadera aventura (una de tantas). Poco a poco nos vamos adentrando en Tikal, en la exuberancia de la selva, en las pirámides ocultas tras la maleza, en los vestigios mayas que sobreviven a los siglos, en la fauna salvaje y el calor sofocante de un clima tropical...
Elevadas pirámides despuntan sobre el dosel de la selva para atrapar el sol. Los monos aulladores se balancean ruidosos entre las ramas de árboles antiguos mientras papagayos y tucanes de vivos colores se lanzan en una cacofonía de chillidos. Cuando el complejo gorjeo de algunos misteriosos pájaros de la selva se amaina, llena ese vacío el croar de las ranas. Entonces uno cae en la cuenta de que esto es territorio sagrado.

Dicen de Tikal, que se diferencia de otros yacimientos por encontrarse muy metido en la selva, lo que obliga a limpiar anualmente las pirámides que son engullidas por la flora, tras descubrirlas, sepultadas por cientos de años de historia. Tikal data del 700 a.C. y sus templos engullidos por la selva enloquecen a cualquier amante de las civilizaciones perdidas. Con nuestro genial guía, hijo de arqueólogos que trabajaron en este mismo lugar, descubrimos el lago de los cocodrilos a la entrada (con la sangrienta historia de un cocodrilo que creció más de la cuenta y no dudaba de salir de su estanque y meterse en la piscina de un hotel cercano, e incluso comerse a algún niño), la historia de la cultura maya y la fauna del lugar (hasta nos metió por una zona privada para poder ver a los monos araña y los monos aulladores). Al principio sorprende la altura de la Ceiba, el árbol nacional de Guatemala, que casi no conseguimos captar en las fotos, del resto sólo puedo resaltar la subida al Templo IV, el más alto de Tikal, con la frondosidad de la selva a tus pies, y los paseos entre las construcciones y la selva. Por eso, considero que las imágenes pueden decir más que las palabras.



Indiana Jones
Templo I

Vistas desde el Templo IV
*Como anécdota, contar que la Batalla de Yavin del Episodio IV de Star Wars se rodó aquí. 

Conseguimos la pirámide para nosotros solos


Grupo junto al Templo I
Indiana Jones 2




CONTINUARÁ


Aquí dejo los enlaces a hoteles por si alguien está interesado:
http://www.hotelbackpackers.com/overview.php (Río Dulce)
Hotel Casablanca (Flores)